Categoria: Obras Completas
Autor:Machado de Assis
CAPITULO PRIMEIRO
— Explico-me.
— Mas explica-te refrescando a goela. Queres um sorvete? Vá, dois sorvetes. Traga dois
sorvetes... Refresquemo-nos, que realmente o calor está insuportável. Estiveste em
Petrópolis.
— Não.
— Nem eu.
— Estive no Pati do Alferes, imagina por quê?
— Não posso.
— Vou...
— Acaba.
— Vou casar.
Cesário deixou cair o queixo de assombro, enquanto o Brandão saboreava, olhando para
ele, o gosto de ter dado uma novidade grossa. Vieram os sorvetes, sem que o primeiro
saísse da posição em que a notícia o deixou; era evidente que não lhe dava crédito.
— Casar? repetiu ele afinal, e o Brandão respondeu-lhe com a cabeça que sim, que ia
casar. Não, não, é impossível.
Estou que o leitor não sente a mesma incredulidade, desde que considera que o
casamento é a tela da vida, e que toda a gente casa, assim como toda a gente morre. Se
alguma coisa o enche de assombro é o assombro de Cesário. Tratemos de explicá-lo em
cinco ou seis linhas.
Viviam juntos esses dois rapazes desde os onze anos, e mais intimamente desde os
dezesseis. Contavam agora vinte e oito. Um era empregado no comércio, outro da
alfândega. Tinham uma parte da vida comum, e comuns os sentimentos. Assim é que
ambos faziam do casamento a mais deplorável idéia, com ostentação, com excesso, e
para afirmá-lo, viviam juntos a mesma vida solta. Não só entre eles deixara de haver
segredo, mas até começava a ser impossível que o houvesse, desde que ambos davam
os mesmos passos, de um modo uníssono. Começa a entender-se o espanto do Cesário.
— Dá-me a tua palavra que não estás brincando?
— Conforme.
— Ah!
— Quando eu digo que vou casar, não quero dizer que tenho a dama pedida; quero dizer
que o namoro está a caminho, e que desta vez é sério. Resta adivinhar quem é.
— Não sei.
— E foste tu mesmo que me levaste lá.
— Eu?
— É a Sobral.
— A viúva?
— Sim, a Candinha.
— Mas...?
Brandão contou tudo ao amigo. Cerca de algumas semanas antes, Cesário levara-o à
casa de um amigo do patrão, um Viegas, comerciante também, para jogar o voltarete; e
ali acharam, pouco antes chegada do Norte, uma recente viúva, D. Candinha Sobral. A
viúva era bonita, afável, dispondo de uns olhos que os dois concordaram em achar
singulares. Os olhos, porém, eram o menos. O mais era a reputação de mau gênio que
esta moça trazia. Disseram que ela matara o marido com desgostos, caprichos,
exigências; que era um espírito absoluto, absorvente, capaz de deitar fogo aos quatro
cantos de um império para aquecer uma xícara de chá. E, como sempre acontece, ambos
acharam que, a despeito das maneiras, lia-se-lhe isso mesmo no rosto; Cesário não
gostara de um certo jeito da boca, e o Brandão notara-lhe nas narinas o indício da teima e
da perversidade. Duas semanas depois tornaram a encontrar-se os três, conversaram, e
a opinião radicou-se. Eles chegaram mesmo à familiaridade da expressão: — má rês,
alma de poucos amigos, etc.
Agora entende-se, creio eu, o espanto do amigo Cesário, não menos que o prazer do
Brandão em dar-lhe a notícia. Entende-se, portanto, que só começassem a tomar os
sorvetes para não vê-los derretidos, sem nenhum deles saber o que estava fazendo.
— Juro que há quinze dias não era capaz de cuidar nisto, continuava o Brandão; mas os
dois últimos encontros, principalmente o de segunda-feira... Não te digo nada... Creio que
acabo casando.
— Ah! crês!
— É um modo de falar, é certo que acabo.
Cesário acabou o sorvete, engoliu um cálice de cognac, e fitou o amigo, que raspava o
copo, amorosamente. Depois fez um cigarro, acendeu-o, puxou duas ou três fumaças, e
disse ao Brandão que ainda esperava vê-lo recuar; em todo caso, aconselhava-lhe que
não publicasse desde já o plano; esperasse algum tempo. Talvez viesse a recuar...
— Não, interrompeu Brandão com energia.
— Como, não?
— Não recuo.
Cesário levantou os ombros.
— Achas que faço mal? pergunta o outro.
— Acho.
— Por quê?
— Não me perguntes por quê.
— Ao contrário, pergunto e insisto. Opões-te por causa de ser casamento.
— Em primeiro lugar.
Brandão sorriu.
— E por causa da noiva, concluiu ele. Já esperava por isso; estás então com a opinião
que ambos demos logo que ela chegou da província? Enganas-te. Também eu estava;
mas mudei...
— E depois, continuou Cesário, falo por um pouco de egoísmo; vou perder-te...
— Não.
— Sim e sim. Ora tu!... Mas como foi isso?
Brandão contou os pormenores do negócio; expôs minuciosamente todos os seus
sentimentos. Não a pedira ainda, nem havia tempo para tanto; a própria resolução não
estava formulada. Mas tinha por certo o casamento. Naturalmente, louvou as qualidades
da namorada, sem convencer ao amigo, que, aliás, entendeu não insistir na opinião e
guardá-la consigo.
— São simpatias, dizia ele.
Saíram depois de longo tempo de conversação, e separaram-se na esquina. Cesário mal
podia crer que o mesmo homem, que antipatizara com a viúva e dissera dela tantas
coisas e tão grotescas, quinze dias depois estivesse apaixonado ao ponto de casar. Puro
mistério! E resolvia o caso na cabeça, e não achava explicação, não se tratando de um
criançola, nem de uma descomunal beleza. Tudo por querer achar, à força, uma
explicação; se não a procurasse, dava com ela, que era justamente nenhuma, coisa
nenhuma.
CAPITULO II
Emendemos o Brandão. Contou ele que os dois últimos encontros com a viúva, aqui na
corte, é que lhe deram a sensação do amor; mas a verdade pura é que a sensação só o
tomou inteiramente no Pati do Alferes, de onde ele acaba de chegar. Antes disso, podia
ficar um pouco lisonjeado das maneiras dela, e ter mesmo alguns pensamentos; mas o
que se chama sensação amorosa não a teve antes. Foi ali que ele mudou de opinião a
respeito dela, e se deixou cair nas graças de uma dama, que diziam ter matado o marido
com desgostos.
A viúva Sobral não tinha menos de vinte e sete anos nem mais de trinta; ponhamos vinte
e oito. Já vimos o que eram os olhos; — podiam ser singulares, como eles diziam, mas
eram também bonitos. Vimos ainda um certo jeito da boca, mal aceito ao Cesário,
enquanto as narinas o eram ao Brandão, que achou nelas o indício da teima e da
perversidade. Resta mostrar a estatura, que era muito elegante, e as mãos, que nunca
estavam paradas. No baile não lhe notou o Brandão esta última circunstância; mas no
Pati do Alferes, na casa da prima, familiarmente e a gosto, achou que ela movia as mãos
sempre, sempre, sempre. Só não atinou com a causa, se era uma necessidade, um
sestro, ou uma intenção de mostrá-las, por serem lindas.
No terceiro dia, começou o Brandão a perguntar onde estava a maldade do gênio de D.
Candinha. Não achava nada que pudesse dar indício dela; via-a alegre, dada,
conversada, ouvindo as coisas com muita paciência, e contando anedotas do Norte com
muita graça. No quarto dia, os olhos de ambos andaram juntos, não se sabendo
unicamente se foram os dele que procuraram os dela, ou vice-versa; mas andaram juntos.
De noite, na cama, o Brandão jurava a si mesmo que era tudo calúnia, e que a viúva tinha
mais de anjo que de diabo. Dormiu tarde e mal. Sonhou que um anjo vinha ter com ele e
lhe pedia para trepar ao céu; trazia a cara da viúva. Ele aceitou o convite; a meio
caminho, o anjo pegou das asas e cravou-as na cabeça, à laia de pontas, e carregou-o
para o inferno. Brandão acordou transpirando muito. De manhã, perguntou a si mesmo:
— Será um aviso?
Evitou os olhos dela, durante as primeiras horas do dia; ela, que o percebeu, recolheu-se
ao quarto e não apareceu antes do jantar. Brandão estava desesperado, e deu todos os
sinais que podiam exprimir o arrependimento e a súplica do perdão. D. Candinha, que era
uma perfeição, não fez caso dele até à sobremesa; à sobremesa começou a mostrar que
podia perdoar, mas ainda assim o resto do dia não foi como o anterior. Brandão deu-se a
todos os diabos. Chamou-se ridículo. Um sonho? Quem diabo acredita em sonhos?
No dia seguinte tratou de recuperar o perdido, que não era muito, como vimos, tãosomente
alguns olhares; alcançou-o para a noite. No outro estavam as coisas
restabelecidas. Ele lembrou-se então que, durante as horas de frieza, notara nela o mau
jeito da boca, o tal, o que lhe dava indício da perversidade da viúva; mas tão depressa o
lembrou, como rejeitou a observação. Antes era um aviso, passara a ser uma
oportunidade.
Em suma, voltou no princípio da seguinte semana, inteiramente namorado, posto sem
nenhuma declaração de parte a parte. Ela pareceu-lhe ficar saudosa. Brandão chegou a
lembrar-se que a mão dela, à despedida, estava um pouco trêmula; mas, como a dele
também tremia, não se pode afirmar nada.
Só isto. Não havia mais do que isto, no dia em que ele referiu ao Cesário que ia casar.
Que não pensava senão no casamento, era verdade. D. Candinha voltou para a corte daí
a duas semanas, e ele estava ansioso por vê-la, para lhe dizer tudo, tudo, e pedi-la, e
levá-la à igreja. Chegou a pensar no padrinho: seria o inspetor da alfândega.
Na alfândega, notaram-lhe os companheiros um certo ar distraído, e às vezes, superior;
mas ele não disse nada a ninguém. Cesário era o confidente único, e antes não fosse
único; ele procurava-o todos os dias para lhe falar da mesma coisa, com as mesmas
palavras, e inflexões. Um dia, dois dias, três dias, vá; mas sete, mas quinze, mas todos!
Cesário confessava-lhe, rindo, que era demais.
— Realmente, Brandão, tu estás que pareces um namorado de vinte anos...
— O amor nunca é mais velho, redargüiu o outro; e, depois de fazer um cigarro, puxar
duas fumaças, e deixá-lo apagar, continuava a repetição das mesmas coisas e palavras,
com as mesmíssimas inflexões.
CAPITULO III
Vamos e venhamos: a viúva gostava um pouco do Brandão; não digo muito, digo um
pouco, e talvez muito pouco. Não lhe parecia grande coisa, mas sempre era mais que
nada. Ele fazia-lhe amiudadas visitas e olhava muito para ela; mas, como era tímido, não
lhe dizia nada, não chegava a planear uma linha.
— Em que ponto vamos, em suma? Perguntava-lhe o Cesário um dia, fatigado de só ouvir
entusiasmos.
— Vamos devagar.
— Devagar?
— Mas com segurança.
Um dia recebeu Cesário um convite da viúva para lá ir a uma reunião familiar: era
lembrança do Brandão, que foi ter com ele e pediu-lhe instantemente que não faltasse.
Cesário sacrificou o teatro nessa noite, e foi. A reunião esteve melhor do que ele
esperava; divertiu-se muito. Na rua disse ele ao amigo:
— Agora, se me permites franqueza, vou chamar-te um nome feio.
— Chama.
— Tu és um palerma.
— Viste como ela olhava para mim?
— Vi, sim, e por isso mesmo é que acho que estás botando dinheiro à rua. Pois uma
pessoa assim disposta... Realmente és um bobo.
Brandão tirou o chapéu e coçou a cabeça.
— Para falar a verdade, eu mesmo já tenho dito essas coisas, mas não sei que acho em
mim, acanho-me, não me atrevo...
— Justamente; um palerma.
Andaram ainda alguns minutos calados.
— E não te parece esplêndida? perguntou o Brandão.
— Não, isso não; mais bonita do que a princípio, é verdade; fez-me melhor impressão;
esplêndida é demais.
Quinze dias depois, viu-a o Cesário em casa de terceiro, e pareceu-lhe que ainda era
melhor. Daí começou a freqüentar a casa, a pretexto de acompanhar o outro, e ajudá-lo,
mas realmente porque começava a olhá-la com olhos menos desinteressados. Já aturava
com paciência as longas confissões do amigo; chegava mesmo a procurá-las.
D. Candinha percebeu, em pouco tempo, que em vez de um, tinha dois adoradores. Não
era motivo de pôr luto ou deitar fogo à casa; parece mesmo que era caso de vestir galas;
e a rigor, se alguma falha havia, era que eles fossem dois, e não três ou quatro. Para
conservar os dois, D. Candinha usou de um velho processo: dividindo com o segundo as
esperanças do primeiro, e ambos ficavam entusiasmados. Verdade é que o Cesário,
posto não fosse tão valente, como dizia, era muito mais que o Brandão. De maneira que,
ao cabo de algumas dúzias de olhares, apertou-lhe a mão com muito calor. Ela não a
apertou de igual modo, mas também não se deu por zangada, nem por achada.
Continuou a olhar para ele. Mentalmente, comparava-os:
Um dia o Brandão descobriu um olhar trocado entre o amigo e a viúva. Naturalmente ficou
desconsolado, mas não disse nada; esperou. Daí a dias notou mais dois olhares, e
passou mal a noite, dormiu tarde e mal; sonhou que matara ao amigo. Teve a
ingenuidade de contá-lo a este, que riu muito, e disse-lhe que fosse tomar juízo.
— Você tem coisas! Pois bem; somos concordes nisto: — deixo de voltar à casa dela...
— Isso nunca!
— Então que queres?
— Quero que me digas, francamente, se gostas dela, e se vocês se namoram.
Cesário declarou-lhe que era uma simples fantasia dele, e continuou a namorar a viúva, e
o Brandão também, e ela aos dois, todos com a maior unanimidade.
Naturalmente as desconfianças reviveram, e assim as explicações, e começaram os
azedumes e as brigas. Uma noite, ceando os dois, de volta da casa dela, estiveram a
ponto de brigar formalmente. Mais tarde separaram-se por dias; mas como o Cesário teve
de ir a Minas, o outro reconciliou-se com ele à volta, e dessa vez não instou para que
tornasse a freqüentar a casa da viúva. Esta é que lhe mandou convite para outra reunião;
e tal foi o princípio de novas contendas.
As ações de ambos continuavam no mesmo pé. A viúva distribuía as finezas com
igualdade prodigiosa, e o Cesário começava a achar que a complacência para com o
outro era longa demais.
Nisto apareceu no horizonte uma pequenina mancha branca; era algum navio que se
aproximava com as velas abertas. Era navio e de alto bordo; — um viúvo, médico, ainda
conservado, que entrou a cortejar a viúva. Chamava-se João Lopes. Já então o Cesário
tinha arriscado uma carta, e mesmo duas, sem obter resposta. A viúva foi passar alguns
dias fora, depois da segunda; quando voltou, recebeu terceira, em que o Cesário lhe dizia
as coisas mais ternas e súplices. Esta carta deu-lha em mão.
— Espero que me não conservará mais tempo na incerteza em que vivo. Peço-lhe que
releia as minhas cartas...
— Não as li.
— Nenhuma?
— Quatro palavras da primeira apenas. Imaginei o resto e imaginei a segunda.
Cesário refletiu alguns instantes: depois disse com muita discrição:
— Bem; não lhe pergunto os motivos, porque sei que me hão de desenganar; mas eu não
quero ser desenganado. Peço-lhe uma só coisa.
— Peça.
— Peço-lhe que leia esta terceira carta, disse ele, tirando a carta do bolso; aqui está tudo
o que estava nas outras.
— Não... não...
— Perdão; pedi-lhe isto, é um favor último; juro que não tornarei mais.
D. Candinha continuou a recusar; ele deixou a carta no dunkerque, cumprimentou-a e
saiu. A viúva não desgostou de ver a obstinação do rapaz, teve curiosidade de ler o papel,
e achou que o podia fazer sem perigo. Não transcrevo nada, por que eram as mesmas
coisas de todas as cartas de igual gênero. D. Candinha resolveu dar-lhe resposta igual à
das primeiras, que era nenhuma.
Cesário teve o desengano verbal, três dias depois, e atribuiu-o ao Brandão. Este
aproveitou a circunstância de achar-se só para dar a batalha decisiva. É assim que ele
chamava a todas as escaramuças. Escreveu-lhe uma carta a que ela respondeu deste
modo:
Devolvo o bilhete que me entregou ontem, por engano, e desculpe se li as primeiras
palavras; afianço-lhe que não vi o resto.
O pobre-diabo quase teve uma congestão. Meteu-se na cama três dias, e levantou-se
resolvido a voltar lá; mas a viúva tornara a sair da cidade Quatro meses depois casava ela
com o médico. Quanto ao Brandão e o Cesário, que estavam já brigados, nunca mais se
falaram; criaram ódio um ao outro, ódio implacável e mortal. O triste é que ambos
começaram por não gostar da mesma mulher, como o leitor sabe, se se lembra do que
leu.
Núcleo de Pesquisas em Informática, Literatura e Lingüística
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